Марк Шехтер

 Год второй

Еще плывут над нами тучи,
И смертный бой еще идет,
И можно со звездой падучей
Подбитый спутать самолет.

Но все проходит неизбежно,
И среди пепла и костей
Уже цветок родился нежный,
И в мертвом доме — крик детей.

Пусть это только полдень битвы,
Но больше не настанет ночь!
И шепчут старики молитвы,
Чтобы приходу дня помочь.

А он придет из тьмы туманной,
На все другие не похож,
Тот неугаданный, желанный
День, для которого живешь.

В тот день пушкарь на поле боя
Заметит мертвым и живым: —
Какое небо голубое,
Его не помню я таким!

1942