Михаил Спиров
Фронтовая мастерская
На морозе стынут танки
В тишине лесных дорог.
Из одной глухой землянки
Вьется медленный дымок.
Вьется так, как будто трубку
Курит с чувством дед Мороз.
Ветер. Снег, сухой и хрупкий,
Гусеничный след занес.
Так раскинулась простая,
Без особенных примет
Фронтовая мастерская —
Оружейный лазарет.
Мастер отдыха не знает.
В лунном холоде лесов
Он в раздумий кусает
Льдинки синие усов.
Всюду он хозяйским взглядом
Матерьял разыщет впрок
И с немецкого снаряда
Снимет медный ободок.
— Эх, куда ж их накидало! —
Скажет он.— И тут и там!
Драгоценные металлы
Немец шлет бесплатно нам!
День и ночь гремит работа,
И в десятках крепких рук
Оживают пулеметы
И потрескивают вдруг.
Словно вспомнив бой вчерашний,
По-былому снова злы,
Развернулись в грозных башнях
Пушек черные стволы.
Их в минуты расставанья
У походного костра
Не огнем —
Своим дыханьем
Согревают мастера.
1941-1945