Петря Крученюк

***

Каждого, как мать, расцеловала
Ты в тот день нас, встретив за селом,
Молоком и хлебом угощала,
Плача все о чем-то о своем…

— Где-то сын мой, где-то мой Костаке —
Весточки четвертый год не шлет!
— Мать, не плачь… Бывает в жизни всяко…
Может, он Берлин сейчас берет,—

Я сказал. Она не удивилась.
Руку сжав сильней в своей руке…
И не знаю, чья слеза скатилась
Вдоль по шраму на моей щеке.

1945

Перевод с молдавского В. Бугаевского.