Олег Сурков

***

Слова слетаются, как мухи,
На водки пряный аромат,
Несут известия и слухи:
Кто чем живет, кому кто рад.

И в мешанине слов и звуков
Знакомый голос узнаю:
«Есенин! Ты?» — «Нет, я Безруков.
Играю просто роль свою.»

«Ну, как живешь?» — «Его играя,
По кабакам я водку пью
И от любви земной страдая,
Кому-то в драке морду бью,

Пишу стихи при лунном свете,
В траве некошеной брожу,
Росой умоюсь на рассвете,
Тальянкой душу разбужу.

Прощай. Уйду. Мне завтра нужно
Ещё Высоцкого играть,
С друзьями выпить водки дружно,
Гитару до утра терзать».

Вино играет в грани ломкой,
Бокал искрится у свечи,
Трепещет тень вуалью тонкой,
Скрывая призраков в ночи.

Слова сплетая в вереницы,
Какой-то дух во мне сидит,
Плетет судьбу, мелькают спицы,
Сюжет искрится и летит.

А за окном метет поземка,
Фонарь качается, скрипит,
Слова в строку влетают ёмко,
Душа волнуется, не спит.

Карета к дому подкатила,
Замолк нестройный стук копыт,
Дверь заскрипела и впустила.-
Замок сломался, не закрыт.

«Безруков. Ты?» — Я оглянулся.
«Что ты забыл в моей глуши?»

«Я – Пушкин… В этот век вернулся,
Чтоб помолчать с тобой в тиши».